POEMA ENCONTRADO, POETA PERDIDO. Febrero 1, 2007

jueves, febrero 01, 2007
POEMA ENCONTRADO, POETA PERDIDO
Hoy, tirando antiguos papeles, notas de clases y absurdas narraciones de cuando era jov en, han llegado a mis manos varios poemas de los que me había olvidado. Dos están fechados en 1975 cuando tímidamente, una noche después de clase, me los dio un compañero llamado Carlos, pidiéndome que no los leyera hasta llegar a casa. La sorpresa fue doble. Nunca había leído nada de él y la calidad de los poemas era inesperada. Parecía ser que yo había sido la excusa para escribirlos. Sé que hoy será un buen periodista y mejor poeta, pero qué cruel es la memoria—no me acuerdo de sus apellidos. Quizás el azar le haga llegar este mensaje desde el otro lado del Atlántico. O quizás alguien reconozca a este poeta y me lo devuelva.Estrella,Carne para el recuerdo,una cara para que el tiempoamarillee, haga memoria,una carita más en esa fotode la licenciatura.Te lloverán veranos y Navidadesen un cajón cualquierade mi casa.Un otoño diré tu nombre,otra vez diré tu nombre,Estrella…Estarás ya tan lejos…Cercada por los brazosde aquel que escojas,encarcelada a besos,perdida para estas horasque piden tu presencia.Yo quiero ser en tu vidaun hombre destinado al olvido,aquel que se recuerdacuando el marido incordia,el viajero nocturno del trenen la otra vía,al que daríamos todosin conocerle más que unos segundos.Quiero ser ése que alguna nochebesarás en tus sueños,el nombre que te hará floreceruna dulce sonrisa misteriosaque nadie entenderá.Alguna vez, Estrella,encontrarás el gritoque te mando al futuro.Y es posible que,mirando la lluviao un mueble de tu casa,digas “amor” y te pongas muy tristey conozcas la trampa,inevitable ya,que el tiempo nos depara.Estrella, ya terminoesta carta a la muerte.Que la vida te colmeDe sus mágicos ritosy que el amor te brindelas flores que imaginas.Alguien, hoy cuando leas estohace ya muchos años,te conoció, te quisoy no te dijo nada.
Noviembre 1975
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141 Comments -

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Anonymous said...
When You are Old When you are old and gray and full of sleep And nodding by the fire, take down this book, And slowly read, and dream of the soft look Your eyes had once, and of their shadows deep; How many loved your moments of glad grace,And loved your beauty with love false or true; But one man loved the pilgrim soul in you, And loved the sorrows of your changing face. And bending down beside the glowing bars, Murmur, a little sadly, how love fledAnd paced upon the mountains overhead, And hid his face amid a crowd of stars. William Butler Yeats
6:58 AM
Anonymous said...
FIN Y PRINCIPIOWyslawa SzymborskaDespués de cada guerraalguien tiene que limpiar.No se van a ordenar solas las cosas,digo yo.Alguien debe echar los escombrosa la cunetapara que puedan pasarlos carros llenos de cadáveres.Alguien debe meterseentre el barro, las cenizas,los muelles de los sofáslas astillas de cristaly los trapos sangrientos.Alguien tiene que arrastrar una vigapara apuntalar un muro,alguien poner un cristal en la ventanay la puerta en sus goznes.Eso de fotogénico tiene poco,y requiere años.Todas las cámaras se han ido yaa otra guerra.A reconstruir puentesy estaciones de nuevo.Las mangas quedarán hechas jironesde tanto arremangarse.Alguien con la escoba en las manosrecordará todavía cómo fue.Alguien escucharáasintiendo con la cabeza en su sitio.Pero a su alrededorempezará a haber algunosa quienes les aburra.Todavía habrá quien a vecesencuentre entre hierbajosargumentos mordidos por la herrumbre,y los lleve al montón de la basura.Aquellos que sabíande qué iba aquí la cosatendrán que dejar su lugara los que saben poco.Y menos que poco.E incluso prácticamente nada.En la hierba, que cubraCausas y consecuencias,Seguro que habrá alguien tumbadocon una espiga entre los dientes,mirando las nubes.(Traducción de Abel A. Murcia Soriano)
7:26 AM
Anonymous said...
A nada imploram tuas mãos já coisas,Nem convencem teus lábios já parados,No abafo subterrâneoDa húmida imposta terra.Só talvez o sorriso com que amavasTe embalsama remota, e nas memóriasTe ergue qual eras, hojeCortiço apodrecido.E o nome inútil que teu corpo mortoUsou, vivo, na terra, como uma alma,Não lembra. A ode grava,Anónimo, um sorriso.Ricardo Reis
7:43 AM
Anonymous said...
CAMBRA DE LA TARDORLa persiana, no del tot tancada, com un esglai que es reté de caure a terra,no ens separa de l'aire. Mira, s'obren trenta-set horitzons rectes i prims,però el cor els oblida. Sense enyorse'ns va morint la llum, que era colorde mel, i ara és color d'olor de poma.Que lent el món, que lent el món, que lentala pena per les hores que se'n vande pressa. Digues, te'n recordaràsd'aquesta cambra?"Me l'estimo molt.Aquelles veus d'obrers - Què són?" Paletes:manca una casa a la mançana."Canten,i avui no els sento. Criden, riuen,i avui que callen em fa estrany." Que lentesles fulles roges de les veus, que incertesquan vénen a colgar-nos. Adormides,les fulles dels meus besos van colgantels recers del teu cos, i mentre oblidesles fulles altes de l'estiu,els diesoberts i sense besos, ben al fonsel cos recorda: encaratens la pell mig del sol, mig de la lluna.Gabriel FerraterESTANCIA DE OTOÑOLa persiana, sin cerrar del todo, comoun sobresalto que se contiene para no caer al suelo,no nos separa del aire. Mira, se abrentreinta y siete horizontes rectos y delgados,pero el corazón los olvida. Sin nostalgiase nos va muriendo la luz, que era de colorde miel, y que ahora es de color de olor a manzana.Qué lento, el mundo; qué lento, el mundo; qué lenta,la pena por las horas que se vantan aprisa. Di, ¿recuerdas estaestancia, verdad?«Le tengo mucho cariño.Esas voces de obreros -¿Quiénes son?»Albañiles:falta una casa en la manzana.«Cantan,y hoy no los oigo. Gritan, ríen,y hoy, que callan, los echo a faltar.»Qué lentas,las hojas rojas de las voces, qué inciertascuando vienen a cubrirnos. Dormidas,las hojas de mis besos van cubriendolos refugios de tu cuerpo, y mientras olvidaslas hojas altas del verano, los díasabiertos y sin besos, el cuerpo,en lo hondo, recuerda: todavíatienes la piel hecha de sol y luna.Versión de José Corredor-Matheos
8:58 AM
Anonymous said...
CANCIÓN DE ANIVERSARIOPorque son ya seis años desde entonces,porque no hay en la tierra, todavía,nada que sea tan dulce como una habitaciónpara dos, si es tuya y mía;porque hasta el tiempo, ese pariente pobreque conoció mejores días,parece hoy partidario de la felicidad,cantemos, alegría!Y luego levantémonos más tarde,como domingo. Que la mañana plenase nos vaya en hacer otra vez el amor,pero mejor: de otra maneraque la noche no puede imaginarse,mientras el cuarto se nos pueblade sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,y de historia serena.El eco de los días de placer,el deseo, la música acordadadentro del corazón, y que yo he puesto apenasen mis poemas, por romántica;todo el perfume, todo el pasado infiel,lo que fue dulce y da nostalgia,¿no ves cómo se sume en la realidad que entoncessoñabas y soñaba?La realidad -no demasiado hermosa-con sus inconvenientes de ser dos,sus vergonzosas noches de amor sin deseoy de deseo sin amor,que ni en seis siglos de dormir a solaslas pagaríamos. Y consus transiciones vagas, de la traición al tedio,del tedio a la traición.La vida no es un sueño, tú ya sabesque tenemos tendencia a olvidarlo.Pero un poco de sueño, no más, un si es no espor esta vez, callándonosel resto de la historia, y un instante-mientras que tú y yo nos deseamosfeliz y larga vida en común-, estoy seguroque no puede hacer daño.Jaime Gil de Biedma
9:21 AM
francis black said...
vaya yo naci en septiembre del 75 , soy joven e intrepido . pero no poeta eso si leo poesia aqui una que me gusta de NICANOR PARRA El Hombre ImaginarioEl hombre imaginario vive en una mansión imaginaria rodeada de árboles imaginarios a la orilla de un río imaginarioDe los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginariosTodas las tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y se asoma al balcón imaginario a mirar el paisaje imaginario que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginariosSombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte del sol imaginarioY en las noches de luna imaginaria sueña con la mujer imaginaria que le brindó su amor imaginario vuelve a sentir ese mismo dolor ese mismo placer imaginario y vuelve a palpitar el corazón del hombre imaginario
9:22 AM
Anonymous said...
CUANDO LLUEVE EN DOMINGOCuando llueve en domingo y tú estás solo, completamente solo,abierto a todo, pero no llega ni el ladróny no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonadoy no comprendes cómo vivir sin cuerpoy cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,¡no esperes ni hablar contigo mismo!Entonces el ángel es el único que sabe lo que hay encima de él,entonces el diablo es el único que sabe lo que hay debajo de él.El libro sostenido, el poema al caer...Vladimir HolanVersión de Clara Janés
9:29 AM
Chiqui said...
Que bien despertarse a tanta poesia. Mi debiliddad...Pessoa
9:42 AM
Chiqui said...
Francis, ya ves, podrias ser mi hijo...aunque yo era jovencita entonces.Voy a buscar otro poema de Nicanor Parra que le prometi a Otto
9:45 AM
Anonymous said...
POSIBILIDADESWyslawa SzymborskaPrefiero el cine.Prefiero los gatos.Prefiero los robles a orillas del Warta.Prefiero Dickens a Dostoievski.Prefiero que me guste la gentea amar a la humanidad.Prefiero tener a la mano hilo y aguja.Prefiero no afirmarque la razón es la culpable de todo.Prefiero las excepciones.Prefiero salir antes.Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.Prefiero lo ridículo de escribir poemasa lo ridículo de no escribirlos.Prefiero en el amor los aniversarios no exactosque se celebran todos los días.Prefiero a los moralistasque no me prometen nada.Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.Prefiero la tierra vestida de civil.Prefiero los países conquistados a los conquistadores.Prefiero tener reservas.Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planasdel periódico.Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.Prefiero los perros con la cola sin cortar.Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.Prefiero los cajones.Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionadoa muchas otras tampoco mencionadas.Prefiero el cero soloal que hace cola en una cifra.Prefiero el tiempo insectil al estelar.Prefiero tocar madera.Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidadde que el ser tiene su razón.De "Gente en el puente",1986Versión de Gerardo Beltrán
9:52 AM
otto said...
Mi poema:TABACARIA Álvaro de CamposNão sou nada. Nunca serei nada. Não posso querer ser nada. À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo. Janelas do meu quarto, Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é (E se soubessem quem é, o que saberiam?), Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente, Para uma rua inacessível a todos os pensamentos, Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa, Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres, Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens, Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada. Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade. Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer, E não tivesse mais irmandade com as coisas Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada De dentro da minha cabeça, E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida. Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu. Estou hoje dividido entre a lealdade que devo À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora, E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro. Falhei em tudo. Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada. A aprendizagem que me deram, Desci dela pela janela das traseiras da casa, Fui até ao campo com grandes propósitos. Mas lá encontrei só ervas e árvores, E quando havia gente era igual à outra. Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar? Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou? Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa! E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos! Génio? Neste momento Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu, E a história não marcará, quem sabe?, nem um, Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras. Não, não creio em mim. Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas! Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo? Não, nem em mim... Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando? Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas - Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -, E quem sabe se realizáveis, Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente? O mundo é para quem nasce para o conquistar E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão. Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez. Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo, Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu. Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda, Ainda que não more nela; Serei sempre o que não nasceu para isso; Serei sempre só o que tinha qualidades; Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira, E ouviu a voz de Deus num poço tapado. Crer em mim? Não, nem em nada. Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo, E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha. Escravos cardíacos das estrelas, Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama; Mas acordámos e ele é opaco, Levantámo-nos e ele é alheio, Saímos de casa e ele é a terra inteira, Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido. (Come chocolates, pequena; Come chocolates! Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates. Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria. Come, pequena suja, come! Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes! Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho, Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.) Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei A caligrafia rápida destes versos, Pórtico partido para o Impossível. Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas, Nobre ao menos no gesto largo com que atiro A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas, E fico em casa sem camisa. (Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas, Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva, Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta, Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida, Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua, Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais, Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -, Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire! Meu coração é um balde despejado. Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco A mim mesmo e não encontro nada. Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta. Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam, Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam, Vejo os cães que também existem, E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo, E tudo isto é estrangeiro, como tudo.) Vivi, estudei, amei, e até cri, E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu. Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira, E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses (Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso); Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente. Fiz de mim o que não soube, E o que podia fazer de mim não o fiz. O dominó que vesti era errado. Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me. Quando quis tirar a máscara, Estava pegada à cara. Quando a tirei e me vi ao espelho, Já tinha envelhecido. Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado. Deitei fora a máscara e dormi no vestiário Como um cão tolerado pela gerência Por ser inofensivo E vou escrever esta história para provar que sou sublime. Essência musical dos meus versos inúteis, Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse, E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte, Calcando aos pés a consciência de estar existindo, Como um tapete em que um bêbado tropeça Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada. Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta. Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada E com o desconforto da alma mal-entendendo. Ele morrerá e eu morrerei. Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos. A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também. Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta, E a língua em que foram escritos os versos. Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu. Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas, Sempre uma coisa defronte da outra, Sempre uma coisa tão inútil como a outra, Sempre o impossível tão estúpido como o real, Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície, Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra. Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?), E a realidade plausível cai de repente em cima de mim. Semiergo-me enérgico, convencido, humano, E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário. Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos. Sigo o fumo como uma rota própria, E gozo, num momento sensitivo e competente, A libertação de todas as especulações E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto. Depois deito-me para trás na cadeira E continuo fumando. Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando. (Se eu casasse com a filha da minha lavadeira Talvez fosse feliz.) Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela. O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?). Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica. (O dono da Tabacaria chegou à porta.) Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me. Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.
9:57 AM
otto said...
Una versión en castellano:TABAQUERÍA (yo pondría ESTANCO...)No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién es (Y si supiesen, ¿qué sabrían?), Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente, A una calle inaccesible a todos los pensamientos, Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta, Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres, Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace blancos los cabellos de los hombres, Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de nada. Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad. Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir, Y no tuviese más hermandad con las cosas Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la calle La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida Dentro de mi cabeza, Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar. Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó. Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera, Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro. Fallé en todo. Como no hice ningún propósito, tal vez todo fuese nada. El aprendizaje que me dieron, Descendí por la ventana trasera de la casa. Fui al campo con grandes propósitos. Pero allí sólo encontré yerbas y árboles, Y cuando había gente era igual a la otra. Me retiro de la ventana y me siento en una silla. ¿En qué he de pensar? ¿Qué sé yo lo que seré, yo, que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tanta cosa! ¡Y hay tantos que piensan ser la misma cosa que no puede haber tantos! ¿Genio? En este momento Cien mil cerebros se piensan en sueños genios como yo, Y la historia no señalará, ¿quién sabe? ni a uno, No habrá sino un muladar para tantas futuras conquistas. No, no creo en mí. ¡En todos los manicomios hay tantos locos deschavetados con tantas certezas! Yo, que no tengo ninguna certeza, ¿soy más cierto o menos cierto? No, ni en mí... ¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo No están en esta hora genios-para-sí-mismos soñando? ¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas— Sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas—, Y quién sabe si realizables, ¿Nunca verán la luz del sol real ni hallaran oídos de nadie? El mundo es de quien nace para conquistarlo Y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón. He soñado más que Napoleón. He abrazado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo. Hice filosofías en secreto que ningún Kant escribió. Pero soy, y tal vez seré siempre, el de la buhardilla, Aunque no viva en ella; Seré siempre el que no nació para esto, Seré siempre sólo el que tenía cualidades; Seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta, Y cantó la cantiga del Infinito en un gallinero, Y escuchó la voz de Dios en un pozo cegado. ¿Creer en mí? No, ni en nada. Que me derrame la Naturaleza sobre la cabeza ardiente Su sol, su lluvia, el viento que me despeina, Y lo demás que venga si viene o que tenga que venir, o que no venga. Esclavos cardíacos de las estrellas, Conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama; Pero nos despertamos y él es opaco, Nos levantamos y es ajeno, Salimos de casa y es la tierra entera, Más el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido. (Come chocolates, niña; ¡Come chocolates! Mira que no hay más metafísica en el mundo que la de los chocolates. Mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería. ¡Come, niña sucia, come! ¡Si pudiera yo comer chocolates con la misma verdad con que tú los comes! Pero yo pienso y, al quitarles el papel plateado, que es de estaño, Arrojo todo al suelo, como tiré la vida.) Pero queda al menos de la amargura de lo que nunca seré La caligrafía rápida de estos versos, Pórtico hendido hacia lo Imposible. Pero al menos dedico a mí mismo un desprecio sin lágrimas, Noble al menos por el gesto amplio con que arrojo La ropa sucia que soy, sin motivo, para el decurso de las cosas, Y me quedo en casa sin camisa. (Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas, O diosa griega, concebida como estatua con vida, O patricia romana, imposiblemente noble y nefasta, O princesa de trovadores, gentilísima y colorida, O marquesa del siglo dieciocho, escotada y distante, O cocotte célebre del tiempo de nuestros padres, O no sé qué moderno —no concibo bien qué—, Todo eso, sea lo que fuera, lo que sea, si puede inspirar ¡qué inspire! Mi corazón es un balde vacío. Como invocan espíritus los que invocan espíritus me invoco Me invoco a mí mismo y nada encuentro. Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta. Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan. Veo los entes vivos vestidos que se cruzan, Veo los perros que también existen, Y todo esto me pesa como un condena al destierro, Y todo esto es extranjero, como todo.) Viví, estudié, amé y hasta creí, Y hoy no hay mendigo al que no envidie sólo por no ser yo. En cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira, Y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni creído (Porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso); Tal vez hayas existido apenas, como un lagarto a quien cortan la cola Y que es cola más acá del lagarto que se retuerce. Hice de mí lo que no supe, Y lo que pude hacer de mí no lo hice. Vestí un disfraz equivocado. Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise arrancarme la máscara, Estaba pegada a la cara. Cuando la arrojé y me vi en el espejo, Ya había envejecido. Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había quitado. Arrojé la mascara y dormí en el vestidor Como un perro tolerado por la gerencia Por ser inofensivo Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime. Esencia musical de mis versos inútiles, quién pudiera encontrarte como cosas que yo hice, Y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente, Pisoteando la conciencia de estar existiendo, Como un tapete con el que tropieza un borracho O la esterilla que los gitanos roban y no vale nada. Pero el Dueño de la Tabaquería se asomó a la puerta y se quedó en ella. Lo miro con la incomodidad de la cabeza torcida Y con la incomodidad de una alma que mal entiende. Él morirá y yo moriré. Él dejará el letrero, yo dejaré versos. Y un día morirá el letrero y también mis versos. Después morirá la calle donde estuvo el letrero, Y la lengua en que fueron escritos los versos. Morirá después el planeta girante en que todo esto sucedió. En otros satélites de otros sistemas cualquier cosa como nosotros Continuará haciendo cosas como versos y viviendo debajo de las cosas como letreros, Siempre una cosa frente a otra, Siempre una cosa tan inútil como la otra. Siempre lo imposible tan estúpido como lo real, Siempre el misterio del fondo tan cierto como el sueño del misterio de la superficie, Siempre ésta o aquella cosa o ni una ni la otra cosa. Pero un hombre entró en la Tabaquería (¿a comprar tabaco?), Y la realidad plausible cae de repente sobre mí. Me incorporo a medias enérgico, convencido, humano, Y voy a intentar escribir estos versos en los que digo lo contrario. Enciendo un cigarro al pensar en escribirlos Y saboreo en el cigarro la liberación de todos los pensamientos. Sigo el humo como mi camino, Y gozo, en un momento sensitivo y adecuado, La liberación de todas las especulaciones Y la conciencia de que la metafísica es la consecuencia de una indisposición. Después me reclino en la silla Y sigo fumando. Seguiré fumando hasta que el Destino me lo permita. (Si me casase con la hija de mi lavandera Tal vez sería feliz.) Visto esto, me levanto de la silla. Me acerco a la ventana. El hombre salió de la Tabaquería (¿guarda el cambio en el bolsillo del pantalón?). Ah, lo conozco: es Esteves sin metafísica. (El Dueño de la Tabaquería llegó a la puerta.) Como por un instinto divino, Esteves se volvió y me vio. Hizo una señal de adiós, le grité ¡Adiós, Esteves!, y el universo Se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza, y el Dueño de la Tabaquería sonrió.Versión de Miguel Ángel Flores
10:01 AM
Anonymous said...
PARA CHIQUI:Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra, Ao luar e ao sonho, na estrada deserta, Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça, Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro mundo, Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter, Que sigo, e que mais haverá em seguir senão não parar mas seguir? Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em Lisboa, Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter ficado em Lisboa. Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem conseqüência, Sempre, sempre, sempre, Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma, Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida... Maieável aos meus movimentos subconscientes do volante, Galga sob mim comigo o automóvel que me emprestaram. Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita. Em quantas coisas que me emprestaram eu sigo no mundo Quantas coisas que me emprestaram guio como minhas! Quanto me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou! À esquerda o casebre — sim, o casebre — à beira da estrada À direita o campo aberto, com a lua ao longe. O automóvel, que parecia há pouco dar-me liberdade, É agora uma coisa onde estou fechado Que só posso conduzir se nele estiver fechado, Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a mim. À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que modesto. A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha. Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele é que é feliz. Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do andar que está em cima Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho, uma fada real. Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela janela da cozinha No pavimento térreo, Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de rapariga, E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva em que me perdi. Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os deixa? Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel emprestado que eu guio? Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite, Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente, Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço, E, num desejo terrível, súbido, violento, inconcebível, Acelero... Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que me desviei ao vê-lo sem vê-lo, À porta do casebre, O meu coração vazio, O meu coração insatisfeito, O meu coração mais humano do que eu, mais exato que a vida. Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao votante, Na estrada de Sintra, que cansaço da própria imaginação, Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra, Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...Álvaro de Campos
10:03 AM
Anonymous said...
ENIVREZ-VOUSCharles BaudelaireIl faut être toujours ivre. Tout est là: c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve. Mais de quoi? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous. Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront: "Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous; enivrez-vous sans cesse! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise."EMBRIÁGUENSEHay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán: “¡Es hora de embriagarse! Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, ¡embriáguense, embriáguense sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.
10:20 AM
Anonymous said...
"La cosicidad es ese desagradable sentimiento de que allí donde termina nuestra presunción empieza nuestro castigo. Lamento usar un leguaje abstracto y casi alegórico, pero quiero decir que Oliveira es patológicamente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. En una palabra, le revienta la circunstancia. Más brevemente, le duele el mundo."
10:47 AM
Anonymous said...
EL DESCONOCIDOPär LagerkvistUn desconocido es mi amigouno a quien no conozcoUn desconocido lejano, lejanopor él mi corazón está lleno de nostalgiaPorque el no está cerca de miQuizá porque no existe?Quién eres tú que llenas mi corazón de tu ausenciaque llenas toda la tierra de tu ausencia?Versión de Carlos López Narváez
10:58 AM
Chiqui said...
OTTO, Otto, cuánto me hiciste trabajar con el poema "Estanco" de Álvaro de Campos, para luego descubrir que estaba traducido en españo! Comprendo que sea tu poema...El que me dedicas también me pinta a mi.Pero tendrás que admitir que ENIVREZ-VOUSCharles BaudelaireNos viene bien a los dos, a cualquiera… Que gran poema.
10:59 AM
Anonymous said...
ESO Czeslaw MiloszOjalá por fin pudiera decir qué está en mí. Gritar: gente, les mentí diciendo que eso no estaba en mí, cuando eso está ahí siempre, días y noches. Aunque gracias a eso supe describir sus ciudades inflamables, sus cortos amores y juegos desmembrándose en humus, aretes, espejos, el deslizar de un tirante, escenas de alcoba y de campos de batalla. Escribir fue para mí estrategia de protección, de borrar las huellas. Porque a la gente no puede gustarle aquél que alcanza lo prohibido. Llamo en mi ayuda a los ríos en los que nadé, lagos con puentecillos entre cedazos, valle en cuyo eco la canción duplica la luz del anochecer, y confieso que mis extáticos halagos a la existencia sólo pudieron ser entrenamientos de alto estilo, Pero abajo estaba eso, que no me atrevo nombrar. Eso se parece al pensamiento de alguien sin hogar, cuando atraviesa la ciudad ajena, congelada. Se asemeja al momento cuando un judío cercado ve aproximarse los pesados cascos de los gendarmes alemanes. Eso es cuando el hijo del rey se dirige a la ciudad y ve el mundo real: pobreza, enfermedad, vejez y muerte. Eso puede ser comparado con el inmóvil rostro de alguien que entendió que fue abandonado para siempre. O con las palabras del médico sobre la sentencia inevitable. Porque eso significa enfrentar un muro de piedra y entender que ese muro no cederá ante ninguna de nuestras súplicas.Versión de Agnieszka Kawecka
11:04 AM
Anonymous said...
PARÁBOLAWyslawa SzymborskaCiertos pescadores sacaron del fondo una botella. Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras: "¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta. Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí!"-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde. Labotella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero. -Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano, dijo el pescador segundo.-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos. La isla "Aquí" estáen todos lados, dijo el pescador tercero.El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio. Las verdades generales tienen ese problema.De "Sal" 1962 Versión de Gerardo Beltrán
11:09 AM
Anonymous said...
LAS CUATRO DE LA MADRUGADAWyslawa SzymborskaHora de la noche al día.Hora de un costado al otro.Hora para treintañeros.Hora acicalada para el canto del gallo.Hora en que la tierra niega nuestros nombres.Hora en que el viento sopla desde los astros extintos.Hora y-si-tras-de-nosotros-no-quedara-nada.Hora vacía.Sorda, estéril.Fondo de todas las horas.Nadie se siente bien a las cuatro de la madrugada.Si las hormigas se sienten bien a las cuatro de la madrugada,habrá que felicitarlas. Y que lleguen las cinco,si es que tenemos que seguir viviendo.De "Llamando al Yeti" 1957 Versión de Gerardo Beltrán
11:12 AM
Anonymous said...
ANÁLISIS TARDÍOPier Paolo PasoliniSé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa; que todo aquello que toco ya lo he tocado; que soy prisionero de un interés indecente; que cada convalecencia es una recaída; que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo; que también el humorismo forma parte del bloque inamovible; que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo; que no intento todavía reconocer quién soy; que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre; que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias; que no saldré nunca de aquí por más que sonría; que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada; que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola; que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura; que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.Versión de Delfina Muschietti
11:23 AM
Joaquinita said...
Por favor,Dejadme pensar por un instanteque Anónimo es Carlos sin apellidos,encontrando en el tiempodentro de constelaciones tejidas en redes, cables y satélitesa una Estrella.Ya lo he pensado.Ya podéis seguir.Aunque no sea verdad
11:47 AM
Anonymous said...
ESCRITO NUM LIVRO ABANDONADO EM VIAGEMVenho dos lados de Beja. Vou para o meio de Lisboa. Não trago nada e não acharei nada. Tenho o cansaço antecipado do que não acharei, E a saudade que sinto não é nem do passado nem do futuro. Deixo escrita neste livro a imagem do meu desígnio morto: Fui, como ervas, e não me arrancaram. Álvaro de Campos
12:13 PM
Anonymous said...
SI PUCAlguna cosa ha entratdins algun vers que séque podré escriure, i nosé quan, ni com, ni quès'avindrà a dir. Si pucte'l duré cap a tu.Que digui els teus cabellso l'escata de solque et vibra en aquesta ungla.Però potser no sempre tindré del tot presentel que ara veig en tu.He sentit el so fosc d'una cosa que em caudins algun pou. Quan suri,he de saber conèixerque ve d'aquest moment?Gabriel Ferrater
12:20 PM
Anonymous said...
HAPPY ENDINGAunque la noche, conmigo, no la duermas ya,sólo el azar nos dirá si es definitivo.Que aunque el gusto nunca másvuelve a ser el mismo,en la vida los olvidosno suelen durar.Jaime Gil de Biedma
12:21 PM
cancer said...
Joder, joder joder...Y si aquí no es politicamente correcto decir tacos te aguantas, chiqui, que eres una marimandona.Pues me habéis acomplejado, coño ¿Que pasa, que has contratado una legión de poetas para que te dejen aquí sus perlas literarias? Todo muy bonito, y además haciendo alarde de idiomas y uno, que lo de la poesía no es lo suyo y además viene borracho de tomar cañas con los amiguetes pues alucina en estéreo. Es que hay que ver como escribe el personal, coño. Que conste que me las he leido todas despacito, porque hoy estoy más lento que de costumbre que ya es decir. Me gusta mucho Szymborska, las que habéis traido son cojonudas. De la portuguesas he pasado, mucho pa mi.Chiqui, estoy disgustado, que ayer intenté meter baza en tu blog y no pude, con lo animado que estaba. Google me dijo que ni hablar. A ver si hoy puedo colgar esto.Estás juntando un grupito majo, majo.Repasemos:Zenobia es como Sevilla, tiene un encanto especial.Otto es un genio.Joaquinita vacila bien, nunca deja de coquetear la tía, por eso me encanta. Su final anoche mentando la luna me sorprendió gratamente...o sea que es una mujer fatal pero romántica, vaya mezcla.A Jacaranda la leí anoche por primera vez y me acojonó un poco, no seré yo quien me meta con ella.Luego tienes mucho pirao que no sé cuantos son o si son el mismo con distinto nombre o de que van, pero son unos cachondos muy ingeniosos.La criatura me tiene subyugado ¿de donde sale? Para llevársela a casa sin dudarlo. No se quien eres, criatura, pero soy tuyo incondicionalmente,Bueno chiqui, que tienes un grupito de asiduos cojonudo, cuídalos y no les riñas que a veces pareces la profe poniendo orden. Por cierto que no sé por que echaste al zombie, parecía que tenía algo que decir, pero tía no lo dejaste ¿tan mal te caía?Y conmigo te aguantas aunque no sea tan brillante como ellos, que aunque tu no me adoptaste yo si te adopté a ti...y a tu blog.Y un consejo, olvídate de quién crees que somos, no nos atribuyas falsas o verdaderas identidades, dejanos ser simplemente quien queremos ser
12:29 PM
Anonymous said...
Una boda, él mira al vacío. En sus ojos se asoma su recuerdo: la imagen de su amigo le dice "todo va a ir bien" y él comprende. Hace frío, es de noche y no me duermo. Por un instante desearía que alguien me dijera bajito al oído "todo va a ir bien". Pero no hay nadie. Solo una voz en mi interior me lo dice pero no la creo. No la creo. Mejor así. Y ya está, sigue adelante, es igual. 100, 99, 98, 97, 96, 95, 94…
12:35 PM
otto said...
La Szymborska es para no parar, es como coger un tren y no querer bajarse...Parece que llegó la varicela y a Y. le pican los huevos, pobre. La vida llega en cualquier momento y se manifiesta en pequeños cambios, palpables, rascables, pasajeros......al tren.http://www.labutaca.net/films/15/elhombredeltren.htmUn saludo.
12:53 PM
Anonymous said...
A MI CORAZÓN EL DOMINGOWyslawa SzymborskaGracias te doy, corazón mío,por no quejarte, por ir y venirsin premios, sin halagos,por diligencia innata.Tienes setenta merecimientos por minuto.Cada una de tus sístoleses como empujar una barcahacia alta maren un viaje alrededor del mundo.Gracias te doy, corazón mío,porque una y otra vezme extraes del todo,y sigo separada hasta en el sueño.Cuidas de que no me sueñe al vuelo,y hasta el extremo de un vuelopara el que no se necesitan alas.Gracias te doy, corazón mío,por haberme despertado de nuevo,y aunque es domingo,día de descanso,bajo mis costillascontinúa el movimiento de un día laboral.De "Mil alegrías -Un encanto-"1967Versión de Gerardo BeltránAGRADECIMIENTOWyslawa SzymborskaDebo muchoa quienes no amo.El alivio con que aceptoque son más queridos por otro.La alegría de no ser yoel lobo de sus ovejas.Estoy en paz con ellosy en libertad con ellos,yeso el amor ni puede darloni sabe tomarlo.No los esperoen un ir y venir de la ventana a la puerta.Pacientecasi como un reloj de solentiendolo que el amor no entiende;perdonolo que el amor jamás perdonaría.Desde el encuentro hasta la cartano pasa una eternidad,sino simplemente unos días o semanas.Los viajes con ellos siempre son un éxito,los conciertos son escuchados,las catedrales visitadas,los paisajes nítidos.Y cuando nos separanlejanos paísesson paísesbien conocidos en los mapas.Es gracias a ellosque yo vivo en tres dimensiones,en un espacio no-lírico y no-retórico,con un horizonte real por lo móvil.Ni siquiera imaginancuánto hay en sus manos vacías."No les debo nada",diría el amorsobre este tema abierto.De "El gran número" 1976Versión de Abel A. MurciaAMOR A PRIMERA VISTAWyslawa SzymborskaAmbos están convencidosde que los ha unido un sentimiento repentino.Es hermosa esa seguridad,pero la inseguridad es más hermosa.Imaginan que como antes no se conocíanno había sucedido nada entre ellos.Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillosen los que hace tiempo podrían haberse cruzado?Me gustaría preguntarlessi no recuerdan-quizá un encuentro frente a frentealguna vez en una puerta giratoria,o algún "lo siento"o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,pero conozco su respuesta.No recuerdan.Se sorprenderíande saber que ya hace mucho tiempoque la casualidad juega con ellos,una casualidad no del todo preparadapara convertirse en su destino,que los acercaba y alejaba,que se interponía en su caminoy que conteniendo la risase apartaba a un lado.Hubo signos, señales,pero qué hacer si no eran comprensibles.¿No habrá revoloteadouna hoja de un hombro a otrohace tres añoso incluso el último martes?Hubo algo perdido y encontrado.Quién sabe si alguna pelotaen los matorrales de la infancia.Hubo picaportes y timbresen los que un tactose sobrepuso a otro tacto.Maletas, una junto a otra, en una consigna.Quizá una cierta noche el mismo sueñodesaparecido inmediatamente después de despertar.Todo principiono es mas que una continuación,y el libro de los acontecimientosse encuentra siempre abierto a la mitad.De "Fin y principio" 1993Versión de Abel A. MurciaBAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLAWyslawa SzymborskaQue me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasadopor alto a cada segundo.Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevoel primero.Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.Que me disculpen los que claman desde el abismo el discode un minué.Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueñoa las cinco de la mañana.Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,absuélveme, aunque fueras un ave disecada.Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñasrespuestas.Verdad, no me prestes demasiada atención.Solemnidad, sé magnánima conmigo.Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,cada una de ellas.Sé que mientras viva nada me justificaporque yo misma me lo impido.Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticasy que me esfuerce después para que parezcan ligeras.Versión en español de Abel A. Murcia
1:03 PM
maneki-neko said...
Yo también pongo un gran poema:Hay manchas que esimposible sacarsin estropear el tejido............................Recibo de la tintorería[Extraído de la primera página de Pábitelé ("Els enraonaires" en catalán, "Los Palabristas" en castellano") de Bohumil Hrabal]
1:16 PM
Joaquinita said...
Apágame los ojos; puedo verte;ciérrame los oídos: puedo oírte;y aun sin pies puedo andar para alcanzarte,y aun sin mi boca puedo conjurarte.Ampútame los brazos, y te agarrocon este corazón, como con una mano;detén mi corazón, y latirá el cerebro;y si lanzas el fuego a mi cerebrote llevaré sobre mi sangre.El libro de las horasRilkeTrad.Federico Bermudez Cañete
1:23 PM
prozac said...
Pero tu existes. Ahí. A mi lado ¡Tan cerca! Muerdes una manzana. Y la manzana existe. Te enfadas. Te ríes. Estás existiendo. Y abres tanto los ojos que matas en mí el miedo, y me das la manzana mordida que muerdo.¡Tan real es lo que vivo, tan falso lo que pienso que -basta- te beso! ¡Y al diablo los versos y don uno, san equis y el ene mas cero!Estoy vivo todavía gracias a tu amor, mi amor, y aunque sea un disparate todo existe porque existes, y si irradias no hay vacio, ni razón para el suicidio, ni lógica consecuencia.Porque vivo en ti me vivo, y otra vez, gracias a tí, vuelvo a sentirme niño.Gabriel CelayaY otro:Nunca sentirás que te dirijo.Huyo para siempre de tu homenaje.No tengo ninguna intención de. encadenarte.No tengo nada pensado para tí.No tengo oraciones en las que incluirte.Vivo para tí,sin pensar en lo que mereceso en lo que no mereces.Leonard Cohen
1:31 PM
cancer said...
Todo lo que se hace por amor acontece siempre más allá del bien y del malNietzsche(que si yo me pongo, también puedo)
1:34 PM
Anonymous said...
Todas as Cartas de Amor são RidículasTodas as cartas de amor são Ridículas. Não seriam cartas de amor se não fossem Ridículas. Também escrevi em meu tempo cartas de amor, Como as outras, Ridículas. As cartas de amor, se há amor, Têm de ser Ridículas. Mas, afinal, Só as criaturas que nunca escreveram Cartas de amor É que são Ridículas. Quem me dera no tempo em que escrevia Sem dar por isso Cartas de amor Ridículas. A verdade é que hoje As minhas memórias Dessas cartas de amor É que são Ridículas. (Todas as palavras esdrúxulas, Como os sentimentos esdrúxulos, São naturalmente Ridículas.)Álvaro de Campos
1:39 PM
Anonymous said...
L'ÉTRANGERCharles Baudelaire"Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis? ton père, ta mère, ta soeur ou ton frère? - Je n'ai ni père, ni mère, ni soeur, ni frère. - Tes amis? - Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est resté jusqu'à ce jour inconnu. - Ta patrie? - J'ignore sous quelle latitude elle est située. - La beauté? - Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle. - L'or? - Je le hais comme vous haïssez Dieu. - Eh! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger? - J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages!" EL EXTRANJERO-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre,a tu hermana o a tu hermano?-Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo.-¿A tus amigos?-Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer.-¿A tu patria?-Ignoro en qué latitud está situada.-¿A la belleza?-Bien la querría, ya que es diosa e inmortal.-¿Al oro?-Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios.-Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero?-Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡a las nubesmaravillosas!
1:43 PM
Anonymous said...
Sabe esperar, aguarda que la marea fluya—así en la costa un barco— sin que el partir te inquiete.Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;porque la vida es larga y el arte es un juguete.Y si la vida es cortay no llega la mar a tu galera,aguarda sin partir y siempre espera,que el arte es largo y, además, no importa.Antonio Machado
2:05 PM
Anonymous said...
CINCO HORAS Mario de Sá-CarneiroMinha mesa no Café,Quero-lhe tanto... A garridaToda de pedra brunidaQue linda e que fresca é!Um sifao verde no meioE, ao seu lado, a fosforeiraDiante ao meu corpo cheioDuma bebida ligeira.(Eu bani sempre os licoresQue acho pouco ornamentais:Os xaropes têm coresMais vivas e mais brutais.)Sobre ela posso escreverOs meus versos prateados,Com estranheza dos criadosQue me olham sem perceber...Sobre ela descanso os braçosNuma atitude alheada,Buscando pelo ar os traçosDa minha vida passada.Ou acendendo cigarros,-- Pois há um ano que fumo --Imaginário presumoOs meus enredos bizarros.(E se acaso em minha frenteUma linda mulher brilha,O fumo da cigarrilhaVai bejá-la, claramente...).Um novo freguês que entraÉ novo actor no tablado,Que o meu olhar fatigadoNele outro enredo concentra.E o carmim daquela bocaQue ao fundo descubro, triste,Na minha idea persisteE nunca mais se desloca.Cinge tais futilidadesA minha recordaçao,E destes vislumbres saoAs minhas maiores saudades...(Que história de Oiro tao belaNa minha vida abortou:Eu fui herói de novelaQue autor nenhum empregou...)Nos cafés espero a vidaQue nunca vem ter comigo:-- Nao me faz nenhum castigo,Que o tempo passa em corrida.Passar tempo é o meu fito,Ideal que só me resta:P'ra mim nao há melhor festa,Nem mais nada acho bonito.-- Cafés da minha preguiça,Sois hoje -- que galardao! --Todo o meu campo de acçaoE toda a minha cobiça.
2:10 PM
Anonymous said...
nada me pica, soy un eunuco"Mi amor es una fiebre que incesanteansía lo que su virus alimenta,porque en mi mal mi gusto se apacientay es por sí enfermo el apetito amante.Ya, viendo mi doctor (la vigilanterazón) que no haga del caso ni cuenta,me abandonó, y el ánima sedientacorre a su abismo, aunque lo ve adelante.Salvación para mí, ni la hay ni la quiero:todo yo soy locura, inquietud, ira;loco en cuanto imagino y vocifero,y víctima infeliz de una mentirate juré honrada y franca; y mi amor tierno¿qué halló en ti? Noche oscura, negro infierno." WILLIAM SHAKESPEARE
2:57 PM
zenobia said...
uffff.... 38 comentarios leídos de golpe... merezco un premio? y además estáis de un intenso que vamos!!! me pierdochiqui: felicidades por inspitar tan bonito poemabueno, como yo de poesía no sé mucho, pongo una cancioncita para relajar los sentidoshttp://www.youtube.com/watch?v=FeSoQSx-kOY
3:22 PM
zenobia said...
"inspitar" existira? debería, jajaja... inspirar, claroPD: voy a empezar a ser borde a ver si se me quita esta fama de ñoña que tengo: encantadora?? ni por asomo!!! vaya imagen que proyecto
3:24 PM
albert pla said...
Hola a todos , estoy escuchando el nuevo disco de PERET , es uno de los grandes , si peret fuera americano estaria a la altura de James brown .vamos a poner algo de ritmo rumbero :http://www.youtube.com/watch?v=tXMqM21xQzg
3:51 PM
Joaquinita said...
guau! Albert,Tendría que haberme visto bailar.Pura poesía.
4:25 PM
Chiqui said...
CANCER, sabiondillo. Como que te has leido todas las poesias cuando a mi me va a llevar varios dias digerirlas.Yo no eche a Zombi. Yo no echo a nadie. Creo que lo hago lo mejor posible. Es verdad que a veces me suena algo familiar y creo que es alguien que conozco, pero nunca lo averiguo.Criatura, Cancer, puede ser masculino o femenino!
4:58 PM
Chiqui said...
ANONIMO, te estas refiriendo al protagonista de "El Tunel"
5:03 PM
Chiqui said...
Gracias Pla. Necesitabamos un descanso. Ahi Peret parece mucho mas joven que cuando lo vimos todo calvo.
5:10 PM
Chiqui said...
Una estructura muy parecida la de UnuWyslawa Szymborskaa y la de Pasolini, pero que superior este ultimo. Es mi opinion.
5:19 PM
Chiqui said...
PROZAC, quizá estoy metiendo la pata, pero creo que a Leonard Cohen, le gustaba tanto Lorca que llamo a una hija suya así. Corríjanme si estoy equivocada!.
5:28 PM
Chiqui said...
DONDE ESTA CRIATURA PERDIDA. LA QUE REALMENTE PUEDE ESCRIBIR POESIA ?????
5:30 PM
zenobia said...
hola chiqui, hoy es viernes y parece que todo el mundo ha salidode que va el tunel? no la he leido
5:36 PM
Joaquinita said...
Menuda catarsis lírica.¡Chiqui! ¡qué bonito! Confieso: me he emocionado. Ha sido intenso.Encantadora Zenobia, yo hace un poco de tiempo que te conozco y por mucho que hagas no lo puedes remediar. Eres encantadora incluso cuando insistías en que te llamáramos Cenutria, que a mí me daba no sé qué cada vez que escribía tu nombre. Así que chica, cada palo que aguante su vela, ya ves, yo de mujer fatal. Y es que en el fondo me encanta, y lo aprecio, y entiendo, y comprendo, y agradezco el sentido del piropo, pero mi mente está dividida (como en muchas otras ocasiones) entre la naturaleza del halago y el pensar que la mujer fatal o también susodicha vampiresa, fue una acuñación del siglo XIX (cosa que me hace sentir como antigua), por supuesto masculina, para justificar al varón descarriado que se apartaba del camino correcto que le marcaba la sociedad. El pobrecito varón no podía hacer nada ante los encantos malignos –pues para los benignos ya tenían a las parientas- de una mujer que los incitaba hacia la perversidad, con su propia animalidad y perversidad.Pero como yo sé que tú, Cáncer, no querías decir todo esto cuando en tu imaginación me pensabas como “fatal”, acepto y agradezco el adjetivo, rogándote me consideres como una mujer libre; todo lo libre que se pueda ser en este espacio y en estos tiempos.Ahora, enfundada en cuero negro, saldré a la terraza de mi ático y con los brazos apoyados en la barandilla le lanzaré un aullido a la luna... auuuuuuuu!
5:55 PM
zenobia said...
reconozco que me falta talento para eso de mujer fatal, pero joaquinita, me reconocerás que es infinitamente más interesante que eso de "encantadora"... suena a oh! que lindo gatito... y a mi no me gustan los gatos!!! (upss se me escapó)la luna ayer: redonda, llena
6:02 PM
Joaquinita said...
ves como eres encantadora.ups! lo siento lo siento lo siento
6:07 PM
zenobia said...
bueno ya no? jajaja... todo tiene un límite. olvidémoslo. decías que el dia ha sido intenso, y de verdad que sí... cuánta poesía!! como dice chiqui hace falta días (o vidas) para digerirla
6:10 PM
Chiqui said...
Anonimo,Ahora me doy cuenta de que estas hablando de "Rayuela" de Julio Cortazar, donde uno de los personajes se llama Oliveira. Ese parrafo que manda Vd. por aislado podria bien atribuirse tambien all personaje de "El Tunel", Castel y a tantos de nosotros.
6:29 PM
Chiqui said...
ZENOBIA, aqui tienes un resumen a "El Tune". unos dicen que se lee como una novela policiaca, este no fue my caso. Hay que leerlo detenidamente para saber como funciona la mente del protagonista, tan parecida a la de cualquier ser humano pero mas distorsionada. Es corta pero no tiene desperdicio.http://www.monografias.com/trabajos21/sabato-el-tunel/sabato-el-tunel.shtml#tunelPD. perdona la falta de acentos
6:45 PM
zenobia said...
casualmente estaba leyendo esta página que me comentas, chiqui. y además tengo el libro (a veces no me acuerdo de lo que tengo, una vez compré el mismo libro dos veces, bueno mas de una vez). lo leeré próximamente. gracias
6:49 PM
Chiqui said...
ZENOBIA la gatita "chata" fue un regalo mío a mi marido; para que no me echara de menos en esos momentos de ausencia que tengo. Me gustan los perros más. No soy encantadora. Ya Cáncer lo ha dicho "una maestra de escuela", y como otro dijo por aquí, un cardo seco o, si me piíllas en un buen momento, un poco loca, como dicen mis hijos. Hasta soy capaz de llorar si nadie mira.En cuanto a Joaquinita, vaya transformación, de servir horchata a la piel negra y la cola pelirroja, sólo le falta el látigo...Hay que tener sentido del humos si no nos morimos de aburrimiento.ANONIMO, YO CUENTO OVEJITAS MIENTRAS LAS VISUALIZO ENTRAR EN UN CORRAL. Pero no las podemos contar juntos por el maldito cambio de hora! "Everithing is going to be OK", tu lo sabes.
7:01 PM
Chiqui said...
ZENOBIA, me gustaría saber que piensas de él. Yo lo he leído varias veces porque lo he tenido que enseñar en el pasado. Así como Castell lo tiene que razonar todo yo ando examinando todo lo que hace y piensa intentando comprenderlo. Un círculo sin salida.
7:07 PM
Anonymous said...
@chiquiHoy había dos anonimos. El que cuenta al reves ovejitas no volverá. Solo queria jugar. El mensaje es para el otro.
7:16 PM
Chiqui said...
Jacaranda, te ofreciste a escribir algo para el blog. Lo tienes?. Si no, no te preocupes pero necesito saberlo.
7:26 PM
cancer said...
¿Y que más da el sexo de la criatura? Ni lo había pensado. A mi lo que me fascina es su esencia.!Pues claro que lo de mujer fatal era un piropo! Y eso de aullarle a la luna con un traje ceñido de cuero negro ¡UFF! Como me...mejor me callo.Zenobia ¿Conoces Sevilla? ¿Has sentido su embrujo? Te aseguro que dista mucho de parecerse a un lindo gatito. Yo a Boston no quiero ir con un gatito, quiero ir con Sevilla (si chiqui nos deja)Me voy a pasar la tarde dándole al mus, que ya tuve ayer bastante poesía y por la noche volveré a casa mirando los balcones a ver si tengo suerte y veo alguna loba embutida en cuero aullando a la luna. Sería un buen fin de fiesta.
6:35 AM
zenobia said...
cancer, he estado un par de veces de paso: es una ciudad muy bonita pero no me dió tiempo a conocerla y no sentí nada especial en ella (fueron solo unas horas). Vale: piensa lo que quieras, pero shhhhhh no me lo digas... soy tímida (qué le vamos a hacer).yo tampoco estaré asi que, hasta más ver. saludos a todos
7:44 AM
zenobia said...
ah se me olvidaba!! me encanta el mus, me das envidia... qué no haría yo por una timba!!!
8:18 AM
JACARANDA said...
Me cargaron el examen y he estado por ahí toda la noche. Bastante aburrida, pero era viernes. Te pedí que me desearas suerte, Chiqui, y no lo hiciste, y me han suspendido.¡Y que susto me has dado!. Mi ofrecimiento era de buscar algo que fuera con el tema elegido por ti, para poder aportar alguna cosa que merezca la pena. Cosa que, si no atrapo por ahí, no podré conseguir porque de mi profunda incultura poco puedo sacar. Ni se me había ocurrido que pretendieras una composición propia para la portada, o como se llame. Siento no poder complacerte (esto no es una justificación, estoy pidiendo perdón, simplemente).¿Por qué dice Cancer que lo acojoné?. Me interesa mucho. Quizás su respuesta me sirva para comprender por qué no pillo cacho. Ni siquiera como pensamiento me eligen para llevarme a Sevilla. Y eso que en el mus soy una maestra. Cáncer, en el mus soy realmente buena, buena. Chiqui, si alguien me escribe algo como ese poeta tuyo, que te dijo esas cosas, creo que enmarcaría la poesía y la pondría encima de mi cama. ¡Vaya cuelgue!.No he encontrado ningún poema que exprese nada que me gustara expresar, y yo no se escribirlos.Adios, que viene mi madre y se supone que estoy estudiando. Ya llevo dos broncas seguidas, por el examen y por haber llegado a las 7 y haberme levantado a las 2.
10:08 AM
Chiqui said...
Jacaranda ¡ SUERTE PARA EL EXAMEN¡ eso no se pide, se da. Lo de escribir lo haces muy bien ,cuando quieres tienes bastante rollo hija. Bueno, otra vez será.Sí, este es un buen poeta. Tengo otro poema mejor todavía pero demasiado revelador, y otros siete u ocho de otros compañeros.Pero Jacaranda, eso no quería decir nada, yo lo sabía. Los poetas siempre encontraron excusas para escribir poesía. En mis años en la facultad, al menos en mi clase, había bastantes. Pero no hay :MUSAS, solo EXCUSAS. Incluso Becquer era un masoquista y lo exageraba todo para poder sentir el dolor del abandono y salir con cosas bonitas. A todos nos gusta sufrir un poco, es señal de que estás vivo.Déjate de mus y vete a estudiar!
10:32 AM
Bartleby said...
Chiqui: Me alegro del éxito de tu reciente blog. Ve pensando en alguna celebración colectiva, en esta misma casa, por ejemplo; la ocasión lo merece.Y bonita botella del náufrago que lanzas por la blogosfera (antes llamada 'las ondas') y que espero encuentre su destinatario.Hay algunos versos que revelan la memoria como proyecto de una evocación repentina, la producida en el momento de redactar el poema. Y la inevitable sensación de pérdida antes de haber encontrado el objeto del deseo. Especialmente:"Carne para el recuerdo,(...)Te lloverán veranos y Navidadesen un cajón cualquierade mi casa."Lo dicho, Chiqui... la fiesta.Saludos, Bart.(Blog: http://libresenred.blogspot.com/)
1:26 PM
albert pla said...
chiqui a la gente le gusta sufrir ? no creo , le gusta la pose del sufridor . bien yo tengo una cancion , sobre alguien que sufre , es la adaptción de un poema de FONOLLOSA , de su libro : ciudad del hombre , new york Lo ligo todo.alli va la canción :Yo quiero que tu sufras lo que yo sufroy aprenderé a rezar para lograrloyo quiero que te sientas tan inútilcomo un vaso sin whisky entre las manosy que sientas en tu pechoel corazóncomo si fuera de otroy te doliera.yo te deseo la muertedonde tu estésy aprenderé a rezar para lograrloyo quiero que tu sufraslo que yo sufroy aprenderé a rezarpara lograrloYo quiero que te asomes a cada horacomo un preso asomado por tu ventanay que te sean las piedras de la calle el único paisaje de tus ojos.yo te deseo la muertedonde tu estéspor dios que y aprenderé a rezar para lograrlo
3:06 PM
JACARANDA said...
Estoy con Pla. Es muy cierto lo que dice. No nos gusta sufrir. Tener la imagen de sufridores puede que nos guste, pero creo que sólo cuando sufrimos. Pienso que será por sacarle alguna ventaja al sufrimiento. Aunque, pensándolo bien, los hombres, en su versión de vanidosos Tenorios, utilizan cualquier imagen que les favorezca, sea o no verdadera. Bueno, bueno, estoy siendo injusta. Conozco unas cuantas que también explotan miserablemente cualquier pequeño contratiempo para ir por ahí de víctimas, inspirando lástima. ¡¡¡Como yo!!!. Chiqui, si cuando te lo pido, no me lo das, ¿cómo me lo vas a dar sin pedírtelo siquiera?. Anda, deséame suerte para el examen del lunes. No seas rácana. No te cuesta nada. Me estoy volviendo supersticiosa.No he jugado al mus. Me hubiera encantando, como a Zenobia, pero los libros son lo primero. Ya me lo han dejado más claro que el agua. Pero lo bueno, lo verdaderamente bueno es que tampoco he estudiado. Por rebeldía. Y ya sé que el suspenso me lo voy a llevar yo, pero el gustazo también y el gustazo ha sido primero, y los inmaduros buscamos la retribución inmediata, como los Tenorios. Hoy estoy pensando en los Tenorios que me hacen sufrir y por eso la estoy emprendiendo con ellos.Y Chiqui. No estoy de acuerdo contigo. ¿Por qué a mi nadie me escribe un poema?. ¿Por qué te lo escribieron a ti?. Está claro que existen las musas, aunque también las empleen de excusas. Una excusa, sin ser musa, es una pobre excusa. Una musa, siendo excusa, será una hermosa excusa. ¡¡Madre mia!!. He escrito unos versos. Voy a colocarlos:Una excusa, sin ser musa,es una pobre excusa.Una musa, siendo excusa,será una hermosa excusa.Ya se que son malos, pero no me lo tomes a mal, Chiqui. Es un piropo (te lo aclaro, por si acaso).La canción de Pla/Fonollosa ¿se puede oir en algún enlace de esos que ponéis de vez en cuando?.
4:10 PM
zenobia said...
rebelde lo que se dice rebelde por no estudiar no es que seas jacaranda... ya te darás cuenta, pero tiene que pasar el tiempo para que te des cuenta del tiempo que has perdido y todo lo que podías haber aprendido (hablo de mi experiencia, claro...)asi que eres buena, muy buena jugando al mus? eso tienes que demostrarlo... y saber echarte un farol y ganar un ordago... veamos tu juego. sdos
4:16 PM
Otto said...
¡Hoy he visto a mi hijo buscando ácaros en el sofá con unos prismáticos!Os regalo esta imagen.
4:21 PM
ottO said...
A mí el mus que me gusta es el de chocolate.También he visto a dos gaviotas cazar a un palomo y devorarlo en plena calle.
4:24 PM
zenobia said...
gracias, vengo de una reunión de amigos casados con hijos... el mayor tenía dos años: dos niños y una niña... lo más gracioso: mis amigos diciendome no te cases, no tengas hijos... y ellos tan felices
4:24 PM
otto said...
Nunca me gustó la gente que da consejos. Y las parejas que estan de acuerdo en algo y lo cuentan aún me gustan menos.No va por tus amigos, que no conozco, Zenobia. Va por algunos aburridos que conocí.
4:30 PM
zenobia said...
no hay problema, no personalizo tanto las cosas que me dicen... la historia era por el tema de horarios, noches sin sueño, falta de tiempo... supongo que habrás pasado por algo parecido, que te voy a contar!!yo he visto comer fish&chips a las gaviotas, pero palomos no...
4:37 PM
Chiqui said...
BARTLEVY. Que bien que se haya pasado por aquí hoy, con tanta poesía flotando en la pantalla. Efectivamente, lo interesante del poema es que está escrito para leerlo en el futuro, en este caso 30 años después. Cuando lo lei en el 75 me pareció un buen poema;me entristecio. Me gustan sobre todo los versos"el viajero nocturno del trenen la otra vía,al que daríamos todosin conocerle más que unos segundos.Porque es una experiencia que todos hemos pasado, en tren o paseando por la calle.Leerlos ahora tiene un significado infinitamente más extraño y dulce. Me encantaría localizar a este poeta, seguro que sigue escribiendo. Nada sentimental o romántico, me gustaría leer más lo suyo. Gracias, yo me paso por su blog con frecuencia.
4:40 PM
otto said...
Lo jodido es parir, lo otro son chorradas. Es de lo único que me acuerdo, del tema parir.
4:45 PM
Chiqui said...
Ay! PLA. Más de uno nos hemos sentido así, pero no nos hemos atrevido a escribirlo. Pero a que viene algo tan amargo...
4:48 PM
zenobia said...
chiqui: cuando nos vas a enseñar algún poema más? repito lo que te dije ayer: felicidades!!!
4:56 PM
Chiqui said...
ZENOBIA, yo no voy a poder pasar sin dar mi opinión...ahí va.Lo de casarse está pasado de moda. Lo de tener hijos es una gran experiencia, pero OTTO tiene razón, lo de parir no tiene gracia.Te cases o no debes de ser madre, serás una buena madre, estoy segura. Qué tal adoptar? Tengo dos amigas solteras que han adoptado y una de ellas se casó un año después...la vida!. Parece que las madres solteras están de moda, y el adoptar..todo Holywood lo está haciendo. Otto perdona que aconseje.
4:57 PM
JACARANDA said...
Pues yo creo que sí soy rebelde. Me he rebelado a los deseos (órdenes terminantes, más bien) de mi madre. Otra cosa es que, a largo plazo, el próximo lunes, el mal trago lo pase yo. Lo que no creo, es que eche de menos los conocimientos que tendría que estar adquiriendo.Y, Zenobia, no soy buena en el mus. Soy la inventora del mus. Soy el mus. Antes de dar las cartas, ya puedo ver la jugada de cada uno. Y cuando los contrarios hablan, se acabó toda su chance. Mi pareja y yo ganamos, totalmente y sin discusión. Y, Zenobia, más que ser encantadora, que lo serás, seguro, lo que pareces derrochar es encanto del verdadero. A mí, lo primero me evoca más bien una cortesía exquisita y agradable de buena anfitriona y de persona educada, con modales correctos, incluso muy cordiales. El encanto verdadero es el que tienen las personas con las que quieres estar, aunque estén de mal humor. Otto, a lo mejor tu hijo consigue ver los ácaros con sus prismáticos. ¿Hoy no hay “viva Marsella”?. Es sábado. Un poquito de Marsella estaría muy bien. ¿Que te han hecho los palomos?.A mi también me gusta el mus de chocolate, y el chocolate a secas.
4:57 PM
otto said...
...y el viajero del otro lado de la vía pensará lo mismo que tú, o que la chica que ve pasar el Chevrolet hasta perderse en la curva...Los otros siempre parecen felices. Andamos por las calles cotilleando: las ventanas abiertas y las vigas de madera bonitas que vemos desde la calle y la buena música que asoma y cae nos hacen pensar que el inquilino es allí feliz. Tal vez el tipo está pensando en tirarse por la ventana, justo en ese momento, o nos ve y nos ve ligeros, despreocupados, silbadores, felices... En fin, Pessoa lo explica mucho mejor, siento no tener traducción castellana para ponerla aquí.
4:57 PM
JACARANDA said...
Yo querría casarme y tener hijos. Supongo que parir no será tan malo, con las anestesias y eso.
5:00 PM
zenobia said...
jajaja jacaranda... sobrada vas, pareces buena entonces, veremos.chiqui tu si que eres una autentica madre, e incluso los adoptas. gracias por el consejo, pero de momento no voy a seguirlo, y no voy a dar mil razones para explicar por qué no voy a hacerlo (esto va por ti, jacaranda)otto, si quieres buscarla, te sugiero esta web: http://www.fpessoa.com.ar/tienen bastante de su obra traducida, aunque no sé como será, pero seguro que tú si
5:03 PM
Chiqui said...
JACARANDA. Tú sabes lo que quería decir. Uno dice "tego un examen".El otro responde "buena suerte".Asumiendo que el del examen ha estudiado.Si suspendes los exámenes te voy a tener que cortar de mi blog. Alguien tiene que ser responsable aquí. Quizás pasas demasiado tiempo en esto de la Internet. Otra cosa eres muy melosa… Ves, ya escribi un verso, pero no un poema como tú
5:06 PM
otto said...
Que sea jodido no quiere decir que no valga la pena. Parir es bonito.Eso sí, muy doloroso. Si te duele cuando tienes la regla, multiplícalo por ... cien. Yo no tengo ninguna duda: los hijos son de las mujeres. Mi madre, cuando no encuentra palabras al hablar conmigo, tan dulce como es ella, se señala ahí, y el silencio que sigue entre nosotros dos es sabio.
5:08 PM
JACARANDA said...
¿No es eso lo que hacemos aquí?. Contar nuestras historias a los viajeros de enfrente, a los pensamientos que se asoman por esta ventana, como dice Otto.
5:10 PM
Chiqui said...
OTTO. Andas muy filosófico, yo estoy de animo bajo. Dentro de poco os voy a dejar para poner la mesa y hacer la cena. Vienen unos amigos a cenar y sé que todos estamos decaídos. No hemos visto el sol en muchos días. Es lo peor de Boston. Pero tú, Otto, seguro que has escrito poesía, no podrías colgar algo tuyo aquí?
5:15 PM
OTTOrinolaringólogo a distancia said...
sobretodo si suspendes en verano ni se te ocurra estudiar. En verano hay que viajar, se repitan las asignaturas que sea necesario repetir. Siempre claro: lo importante es lo primero, lo que TÚ creas que es importante. Rebelión si alguien se te cruza en el camino, hostias si hacen falta, no es mi caso porque me pagaba las repeticiones de curso, hay que ser previsor, PERO COMO SE VA A PODER COMPARAR LA HOSPITALIDAD GRIEGA CON UN EXAMEN DE INTEGRALES DE TERCER GRADO???
5:15 PM
zenobia said...
a lo que me refería es a estudiar por obligación o porque tú quieres... jacaranda, no sé si estás en el instituto o en la facultad, yo me refería a esta última: cuando pasa el tiempo (me refiero a años) es cuando echas de menos haber estudiado más y haber aprovechado más el tiempo. pero no estudiar y viajar también es importante: incluso más
5:20 PM
Chiqui said...
JACARANDA. Muy bonito, y bien merecido el elogio a Zenobia pero se me ocurre aaquello de.CONTRA QUIEN VA EL ELOGIO....pobre madre...
5:21 PM
zenobia said...
en serio, empiezo a estar un poco harta de lo de encantadora... bueno, menos mal que no es todo el mundo. gracias, pero mi temperamento me impide asimilarlo... podemos dejarlo ya?
5:23 PM
Chiqui said...
COMO DEMONIOS SE ME HAN METIDO AQUI TANTO CRIO...QUIEN LOS HABRA TRAIDO!
5:24 PM
albert pla said...
chiqui Ese disco mio es muy amargo , el mejor es el ultimo es un disco en directo , es bueno con los musicos del grupo de paco de lucia , el titulo es : vida y milagros .http://www.youtube.com/watch?v=WeV6uL1Cn5I un trocito
5:31 PM
JACARANDA said...
Muchas gracias Ottorinolaringólogo a distancia, me encanta viajar. Chiqui, me estás resultando un poco vidente. Pero el elogio era sincero, que conste. Y sigues sin desearme suerte. Y si me amenazas con echarme de este Blog, te diré que he aprobado y listo. Es la ventaja que tiene la cosa de ser, además de melosa, mentirosa. ¿A que no te atreves a llamar a esto un poema?. ¿A que no?. No es ni siquiera un verso. ¿Será un ripio?.
5:37 PM
Chiqui said...
SEGUIR CON LA JUERGA....AHORA ON MUSICA Y TODO. OS LEO CUANDO SE ME VAYAN LOS AMIGOS.
5:42 PM
JACARANDA said...
Chiqui, yo también me voy a atrever a darte un consejo para que te animes. Pon la mesa a ritmo de rock duro. Y te lo cantas a voz en grito. No falla. Si no te sabes nada de eso, ponlo en la radio a toda mecha. Y si recibes así a tus amigos, triunfas.
5:44 PM
zenobia said...
jacaranda, bonita, cuanta experiencia tienes para lo joven que dices que eres, no? asi que vidente...
5:50 PM
otto said...
no tengo poemas, chiqui. un buen verso te sorprende cada vez que lo lees, no tengo tanta capacidad de sorprenderme. A veces me ha aparecido un verso raro que no es mío y por eso es bueno, porque es extraño, pero eso no pasa frecuentemente. La poesía que me dice algo es anónima y de todos, el que la escribe da igual. Aunque hay que reconocer que cuando se pilla algo bueno por el aire jugar a hacer versos es como conseguir ser exacto, es un buen ejercicio para el cerebro. Se ve que entiendo los versos como definiciones. Todo muy difícil. Pero los trabajos en los que ves el resultado son gratificantes. Un oficio bonito y tortuoso y tal y tal... desgarros en el papel...nada comparable con parir, claro, ahí sí que te sale un extraño...
5:53 PM
JACARANDA said...
Zenobia, lo de vidente va por Chiqui, que ha querido entrever en mi elogio para tí un reproche a mi madre...... Y algo de eso había. Pero repito que la apreciación era sincera. Lo que pasa es que el último broncazo ha sido demasiado y cuesta tragárselo y digerirlo.Pero ya lo dejo, que es que veo que no sirvo ni para decir algo agradable.Voy a poner un poco de rock para animarme, que se ha ido todo el mundo y me han dejado sola para que estudie. La canción de Pla no he podido descargarla.
6:02 PM
zenobia said...
jacaranda, si entendí que vidente era para chiqui... en los blogs no tienes que tomarte todo en serio, de hecho aunque mi tono ha sido un poco agresivo contigo tienes que entender que no nos conocemos e intento ver de qué vas... no jugabas al mus? pues entonces encajalo, y juega... no te ofendas
6:07 PM
JACARANDA said...
No me ofendo, Zenobia. Solo me desconcierta y me preocupa no caer bien a las personas que me gustan. Tampoco intentes saber de qué voy. No lo se ni yo misma. La ventaja es que parece que aquí no tenemos que ir de nada concreto. Pero te voy a dar una pequeña clave. Le doy demasiadas vueltas a todo. Y me pongo muy pesada.Pero lo que no te consiento, de ninguna manera, es que pongas en entredicho mi maestria en el mus. Ya te he dicho que soy el mus. No, mejor que eso, soy mus. Toda mus.
6:18 PM
otto said...
Es jodido que alguien te "examine", muy jodido. Se empieza a los 6 y se puede acabar a los treinta y tantos, o no acabar nunca. El día de mi último examen lo estaba esperando tanto tiempo que aquél día comí el mejor arroz negro de mi vida, el que me sentó mejor, invité a no sé cuanta gente. Me acuerdo de esa época de tortura, siempre pensando "¿Qué coño estoy haciendo aquí?" Siempre te quedaba la rebancha-gustazo de ir de "oyente" a algún aula, mejor incluso en otra facultad, aula magna ya era la hostia... o ir al bar, menos mal que había bares en plenas facultades...
6:22 PM
zenobia said...
no he dicho que me caigas mal ni mucho menos... yo no suelo elogiar ni espero que me elogien... más bien vive y deja vivir... no te preocupes, ok?pero vamos a ver, desde cuando no se pica al mus? no presumías de saber ver la jugada antes de empezar? si algo me gusta del mus es el bacile, y el juego... y tengo una ventaja (o desventaja según se mire) no me importa perder
6:23 PM
zenobia said...
mi ultimo examen también fue un infierno... me quedé en blanco y empezá a soltar lo que pude, aprobé raspado... cuando fui a ver la nota me encontré con el profesor y una amiga le preguntó cuando sería la revisión... entonces el profesor me preguntó si yo también quería revisarlo y le dije que no claro, y él insistía con media sonrisa en la cara, me dijo algo así como "usted sabe como hizo el examen, y yo también"... debí darle pena
6:29 PM
mar said...
Necesitamos un intercambiador, la energía eléctrica no se puede acumular. Ya está bien así.A mis tíos, pescando en la playa, un rayo los cambió de sitio.Un rayo de sol, oh, oh, oh.Enterré un canario en una caja de zapatos. Pepitas de sandía imaginando un baobab lleno de sandías. Una chimenea calienta muchas habitaciones, al pasar, sin estar, sin verse. Qué bonito atarse el zapato cuando quieres no perder a tus amigos, que siguen trotando allá delante...
6:38 PM
zenobia said...
hola mar! cuanto tiempo! bienhallada
6:46 PM
JACARANDA said...
En el mus todos se pican, es verdad. Todos menos yo, que siempre gano. Mar, tu rayo de sol le vendría muy bien a Chiqui, que hace días que no lo ve. El otro, el que cambia de sitio a la gente, más vale que no. Zombie no ha venido. Con lo que me hubiera gustado que nos dijera algo sobre su lado luminoso. También me gustaría saber cómo haces tú, Zenobia, para desconectar el cerebro y que no te angustien las cosas que angustian. A mi empiezan por preocuparme un poco, y luego ese poco se agranda como una bola de nieve, hasta que no cabe en la cabeza y se me va al estómago y me da naúseas. La cerveza, a veces, la derrite un poco, la bola de nieve. Y la música, aunque no siempre lo consigue.El resultado de mi último examen ya lo sabéis y del momento no quiero ni acordarme. Espero que sigáis un rato por aquí porque me está entrando un bajón tremendo. Voy a por chocolate.
6:49 PM
Anonymous said...
Sempre hi hauran ombres a les finestresa hores en que altres dormen i jo pensoen minuts honrats que mai desfaranles hores humiliants en que amagoamb tanta vergonya la meva diferència.
6:54 PM
Anonymous said...
Sol somio i sol m'avorreixo.A vegades, a les fosques, esperoque tothom dormi per desfer la formai a poc a poc em veuna son dolça, i en la calmadesfilo tot el que he anat teixintquan era exèrcit. Mirola peixera de la BTV i m'himnotitzenels reflexos de colors blaus a les palesdel ventilador del sostre.
6:58 PM
zenobia said...
bueno, no tengo ningún secreto, lo paso mal como todo el mundo: me desespero, reinego, lloro y espero a que se me pase, porque sé que se me pasará. porque todo pasa. y entonces poco a poco me calmo... y me doy cuenta de que todo es relativo y simplifico... (vaya ñoñería que me ha salido!!!)tengo una ventaja: soy muy tranquila y poco dada a emociones fuertes, por lo que cualquier reacción es siempre moderada
7:01 PM
cancer said...
Mucho farol circulando por aquí: El mus lo inventé yo, el mus soy yo.. Habría que demostrarlo, pequeña estudiante. Estudiar sin ganas es una estupidez, no cunde nada y te quemas en balde. Vete de juerga y mañana lo coges con más gana.¡Juventud divino tesoro!
7:15 PM
JACARANDA said...
Mmmmmm. Riquísimo, el chocolate.Pues gracias, Zenobia. Lo malo es que yo no soy tranquila y mis reacciones no son moderadas, pero es verdad que todo se pasa y eso sí que es un pensamiento muy consolador. Se me están agotando las excusas para no estudiar y si mi madre vuelve y me encuentra con esto encendido, la bronca ya no será bronca, será BRONCA DOS, HISTORIA DE LA QUE PUDO ARMARSE Y SE ARMÓ.Me gustaría mucho comprender todo lo que dice Anónimo, pero no entiendo muy bien el catalán. Solo lo puedo medio adivinar. Y parece bonito lo de los hombres que duermen mientras otros están en las ventanas y él piensa...
7:15 PM
zenobia said...
jacaranda, yo no tengo formulas mágicas, a mi me sirve y espero que te sirva de algo también a tí... claro que si estudias te agobiarás menos, pero tú mismasobre el catalán, hay traductores online que ayudan a entender las palabras que no se entienden... el resto por el contexto... es curioso, lo entiendo un poco mejor hablado que escrito
7:21 PM
JACARANDA said...
¿Ganaste Cáncer?. Puede que juegues bien al mus, pero nunca como yo.Y no me puedo ir de juerga, obviamente, estoy acorralada. No vivo sola y si ellos vuelven y yo no estoy, BRONCA TRES.Mi única juerga es esta, que no está nada mal, y el chocolate, blanco, negro y con avellanas. Ya voy por la tercera tableta.
7:21 PM
otto said...
Considera Chiqui este desliz un ácaro a extinguir. Y. apretaba su dedo en el sofá (queriendo matar algunos ácaros, claro) Todo sin dejar los prismáticos...INTUÏCIÓValc en tot el que sé veure:brins llargs d'herba secaapareixent per la porta d'un trenaturat en parada tècnica.En els cordons de les botes,pel gest observat en l'errada.En l'instant desfet,en la constància del ni pensat,en la digressió que provoca el somriure,en els sabers per ignorància.Valgo en todo lo que sé ver(¿alguien tiene un diccionario?) largos de hierba secaapareciendo por la puerta de un trenparado en parada (mucha p) técnicaEn los condones de las botaspor el gesto observado en el fallo.En el chocolate deshecho,en Constancia y Varna,en la digestión que provoca la sonrisa,en la lavadora Ignis rancia.Versión de Mar
7:29 PM
zenobia said...
versión libre como mar, desde luego.a mi sobrino le regalaron los reyes cuando tenía 7 años unos peces microscópicos en una pecera pequeña de plástico que tenía una lupa para verlos... eran pequeños puntos blancos que se movían en el agua... me quería enseñar cómo les daba de comer y al abrirla, se derramó parte del agua en el suelo... pensé... él no cayó en la cuentacancer: que tal el mus entonces?
7:38 PM
JACARANDA said...
"Valgo en todo lo que sé ver". Eso también es muy consolador. Al final, ésta está siendo una noche muy provechosa.Y, decididamente, voy a estudiar un rato. En el fondo, no me resbala tanto la cuestión y el bajón es verdad que se alivia con un tema más en la cabeza, aunque se estudie sin ganas.
7:43 PM
JACARANDA said...
¡¡Pobre crío!!. Menos mal que no se dió cuenta.
7:46 PM
cancer said...
Gané of course ¿Con quién te crees que estás hablando? Es a lo único que gano en esta jodida vida, pequeña jacaranda.No es un consejo muy ortodoxo, pero no pierdas el tiempo en perder el tiempo. Si te echan una bronca te aguantas, pero lárgate de ahí, o coge una buena novela y lee mientras te empapuzas de chocolate. A mi el que más me gusta es el chocolate negro, me pierde el chocolate negro. Hoy ya me lo he bebido todo jugando al mus, y ahora me has dado una idea con lo del chocolate, voy a forrarme antes de dormir. Que le voy a hacer, me gustan los excesos, cuanto más inapropiados mejor. Y lo dejo que estoy hablando con una jovencita que vive con sus padres y no debe ser correcto decirle estas cosas.Zenobia, vuelve a Sevilla. Merece la pena dejarse embrujar por ella, pero lleva su tiempo.
7:48 PM
cancer said...
Buenas noches, me voy al Seven por el chocolate y por tabaco, que se me han acabado.
8:00 PM
zenobia said...
cancer: recuerdame un día de estos que te cuente un documental que vi hace tiempo sobre pavos reales... ahora no puedo, es demasiado pronto y a lo mejor lo estropeo
8:01 PM
zenobia said...
hay que ver lo que se aprende en la wikipedia. dedicado a los degustadores de chocolates:Pautas para la degustación del chocolate negro en tabletaDegustar el chocolate consiste en experimentar, analizar y apreciar sus características organolépticas con los cinco sentidos. Es importante recordar que la temperatura y humedad del ambiente pueden repercutir en la degustación.Análisis visual Un buen chocolate tendrá un color marrón muy oscuro y brillante, uniforme, sin ningún tipo de mácula, burbujas o hendiduras.Análisis táctil El tacto debe ser firme, nunca pegajoso, y, al partirlo, debe ofrecer una resistencia mínima; si al partirlo forma astillas, está demasiado seco; y si es difícil de partir está muy ceroso. En boca, la disolución será fácil, continuada y completa, esto es, sin rastro alguno de granulosidades.Análisis auditivo Al partirlo, el sonido debe ser seco, pero quebradizo.Análisis olfativo Se tendrán en cuenta la olfacción directa y la indirecta (por vía retronasal).Análisis gustativo El sabor debe ser básicamente amargo con un punto de acidez y de dulzor, y después debe haber toques de piña, plátano, vainilla, canela, etc.
8:12 PM
JACARANDA said...
Ya me va bien el chocolate. Lo de la novela es casi tan cansado como estudiar, y tengo bastante sueño. A ver si con un poco de café lo arreglo.Zenobia, lo del pavo real ¿va con segundas?. Estoy un poco espesa ya. Si va con segundas, me adhiero, seguro que ha ganado por casualidad o por suerte.Y no te tienes que preocupar, Cáncer, soy mayor de edad.
8:13 PM
JACARANDA said...
Mmmmm. Tu último comentario me ha supuesto otra tableta, Zenobia.
8:16 PM
zenobia said...
va con segundas pero no sobre el mus... y yo me voy a ir también (no te digo donde para que no te entre más sueño)... jacaranda, esto es una gran distracción, dosificala con cuidado
8:18 PM
JACARANDA said...
Buenas noches. Intentaré dosificar. Es cierto que engancha.
8:24 PM
zenobia said...
buenas noches a todospor cierto, jacaranda: otto es diminutivo cariñoso de gianduiotto... búscalo en google
8:27 PM
cancer said...
Adelante con el documental, Zenobia.Me encantan esos animalitos, se pavonean porque pueden. Me vendría bien aprender algo de ellos.¿De verdad te parezco un chulo? ¡Pero si soy el mayor pringao del universo!Viniendo de tí encajo lo que sea, guapa (chulo ¿no?)Hoy me voy a pasar el día al campo con tentadero incluido. También me gustan los toros. Seguro que a tí no, pero ..no se puede ser perfecto.Buen día tengan ustedes
7:02 AM
Chiqui said...
Otto, te vas a llevar un premio por la traducción de INTUÏCIÓ.Otra cosa, nunca pusiste la foto de tu niño (tines un niño?) mirando a los ácaros del sofá con la lupa...pobre hijo!
11:46 AM
Chiqui said...
Anónimos: por mas que releo a Wyslawa Szymborska no me entra. No le veo la gracia...quizás en otro momento
11:50 AM
Chiqui said...
JOAQUINITA, buena imaginación. Pero ya ves, uno de los anónimos se nos despidió un poco molesto, y eso que era anónimo!
11:57 AM
Chiqui said...
CANCER: te estas pasando con las palabrotas y con tu charm!
12:07 PM
Anonymous said...
AAA
12:59 PM
zenobia said...
bueno chiqui, veo que te estas poniendo al día con los mensajes, por cual vas??? cuando llegues al del documental me avisas y te comento
1:54 PM
zenobia said...
cancer: tienes razón, no me gustan los toreros y su espectáculo. Los toros (los animales) sí me gustan. Antes de que te decepciones más: tampoco me gusta el flamenco y la rumba... media horita como mucho...y al grano, he escrito una cosa (por favor, no fijarse en el estilo, que no tengo) sobre el documental que ví pero me ha quedado un poco largo, asi que he pensado enviarselo a nuestra maravillosa anfitriona y si pasa su control de calidad, quedaré muy agradecida de que lo ponga como post cuando ella quiera. sdos
2:10 PM
Anonymous said...
os felicito por vuestro blog, no es facil encontrar algo parcido viajando por la red¿alguien puede ayudarme a encontrar a la dama en que se ha convertido la criatura perdida allá en el tiempo?; si finalmente encuentra un indicio de aquella que poder regalar quiero ser el primero en la fila de anhelantes destintarios; no me importa si mientras duermo a su lado confiado y tranquilo mi sangre acaba tiñendo la blanca sabna; será que ambos ambos habremos partido en busca de algo que... aquí no encontramosperegrino
2:11 PM
Chiqui said...
ZENOBIA, me parece estupendo. Por lo menos hay alguien en este blog que no se va de parranda y me falla...no diré nombre. La voy a poner para mañana. Mira el correo. Mil gracias
4:35 PM
cancer said...
¡Oido barra! ¡Marchando una de contención para el blog de chiqui!De todas formas me autodestierro unos días que tengo algo urgente que solucionar. Volveré modosito, descuida. Si como soy ciclotímico nunca duro mucho eufórico.Pues nada, suerte en el exámen de mañana jacaranda y ya leeré lo del documental de Zenobia, es el de los pavos reales ¿no? Coj... perdón, quería decir interesante.
5:15 PM
zombie said...
PARA JACARANDA No hagas eso, le dijeron, y no lo hizo.No seas así, le dijeron, y no lo fué. No pienses esas cosas, le dijeron, y no las pensó.Compórtate, le dijeron, y se comportó.Pero un día cogió sus bártulos y voló.¿Donde vas? le preguntó la criaturaperdida en el tiempoNo me digas que no me vaya, tu no¿Puedo ir contigo? dijo ellaY le acompañó.Están pero no están.Observan y aprenden, lloran y ríen.Sin cortapisas.Saben lo que importa y lo que no importa.Pueden nadar y ya no se ahogan.Viven la realidad ajenos a la realidad.No están contaminados.Te llaman ¿Quieres ir?Suelta el lastre y cruza la línea.
5:37 PM
Chiqui said...
Gracias, PEREGRINO, para,si pasas otra vez por aquí y cuéntanos lo que has visto
6:02 PM
Chiqui said...
ZOMBIE, de vuelta. Menudos consejos le das a Jacaranda. Ella sabe nadar muy bien, creo yo. Pero, quizás alguno de nosotros lo podamos usar.
6:06 PM